the sweet slide of the luger, toward your temple a flight of birds winging northward the clicking sound of the safety catch being released,
the ecplise of the sun, the sound of something being
shut hard, pal.
(Retocamos el dibujo del poema y los Labios de nuestras hijas).
Y encima lo encontramos en una hoja mojada con birra y usada como la media, el papeligénico o la circustancia que abraza la pija ensangrentada (de coger un feriado), en la sala de ensayo, seguramente título de otra banda. O de tema de otra banda. Poema, canción, qué sé yo. Título de disco o de última la idea de un viejo muerto.
ANTES que todo: El 9 de JULIO TOCA MOJA Y SE FESTEJA CON GRAN FIESTA GRAN el CUMPLEAÑOS de DIEGA, armoniquista, manager y proctólogo de labanda, en MAKENA bar. Vení o al día siguiente, cuando todos nos hayamos roto la cabeza contra no-sabemos-qué, vas a desear estar muerto como nosotros. NO LIFE AFTER MOJA dijo algún idiota. Es mucho más: NO DEATH AFTER MOJA. Y fumate esa morcilla.
MOJA en sus comienzos se aplicaba al estilo UBIK. En forma de aerosol, contenido en un recipiente de metal, frío hasta lo inflamable, y brillante como los ojos de Saturno, una vez aplicado el producto, la materia, realidad o emoción al que había sido aplicado volvía a su estado natural, reconsituído, healing shit, nueva tierra. Luego de una visión del magnate Moja -acaudalado de vida extravagante, con delirios de conde del siglo XV-, el producto fue retirado de la venta. Según las autoridades, debía haber un cambio.
Hoy día, a 16 de junio, el Conde de Moja se enorgullese en presentar, otra vez, otro MOJA. El producto no sólo no rejuvenece y vuelve al estado primal a lo aplicado, sino lo contrario. Agarrará el alma del consumidor y lo chupará, como quien succiona una pija hasta sacarle sangre. Vamos a pasarle la lengua de destrucción, toda, desde los pelos roñosos que habitan el cielo de una concha, y bajar, ensucianarnos en todos sus olores, morderles el clítoris hasta llenarnos la boca de sangre, meter la lengua bien adentro de sus agujeros ácidos y gloriosos, para finalmente llegar al agujero de su orto, ahí donde la mierda, la saliva y las acabadas se juntan, y todas todas van a ayudar a lubricar el caño enmierdado del culo en el que se aplicará el nuevo formato de ENEMA MOJA. LA MEJOR OPCIÓN PARA EL FERIADO DE TU ORTO.
Cuarrrto Prrrremio: Preguntando a cualquier miembro de MOJA "¿Puedo ir con Mr Elliot?" te sumás a la gira post-show con toda la banda. (All inclusive).
Los jueves sinsanto comemos carne aromatizada. A mierda. El olor del culeo nos da hambre. -Es más jugo que otra cosa-. Sentimos Sfsaltar y dormir, movidos por un pataleo salido del fondo. Sentimos surfear la ola de sol.
Por en cuanto naranjas...
Y yo cuento (con números) naranjas, y además... ¡manzanas!
Después me pregunto ¿para quién cuento?... ¿para qué cuento?
-Los números ya no están y las palabras tampoco-.
Lo que hay, sí, son cataratas (cascadas expandidas) de odio-amor.
Nosotros NO, desde luego.
Pues no somos "normales", ¿sabe ud.?
¿¡No son normales!? ¿Oh, dios mío! ¡Ah! nosotros no somos normales finalmente...
¿De qué me hablás? Si fuimos sastres, harapos de vos... que parecen invisibles-.
Bel y Agus conversaban y escupían bióticos rencores respecto a nuestra abiótica sociedad, mientras yo simbiótico y dependiente de ajenas dendritas y mitocondrias ensayé mi propio vómito alcalino:
"En el nombre del Joker"
De todos los conceptos prefabricados, brutalmente inducidos y cinicamente ofrecidos por el Mago Maestro Joker del comportamiendo humanoide, perfiero al de la libertad.
Es ella tan dueña del morbo, como la nena tímida, virgen, mojada y sangrante, imposible en su sexo pero analmente disponible y dispuesta a corromper su inquieta estanquedad cristiana.
La libertad es tan posible e imposible como el día de noche y la noche de día. Es mi puta divina: pago por ella cuando entiendo al cuerpo como síntoma de necesidad; mientras tanto, ella espera por todos como el virus sanguíneo y corrosivo que llegó para espantarnos de muerte.
Para emprincipiar de nuevo el blog, no flotando ni nada por el (poco) estilo (que tenemos), sino, más que flotando, corriendo, como si de ello dependiera el vuelo, pero a partir, como en los sueños, de correr y correr hasta poder despegarse del pasto y ahí, recién después de haber sido muy humano, flotar, volar, decidimos (nota: sacarle el peso que tiene "decidir" a esa palabra), emprincipiar, empezar (dirán los cómodos, los policias y los incómodos de la lengua), con un muerto infinito, o, como lo llaman algunos: cadaver exquisito. Se llama así.
Nyx
o la noche
es la diosa de las tinieblas
y la primera y más
antigua divinidad.
Del Caos nacieron el Erebo y Nyx, o la noche. De Nyx un lustro después, al atardecer de un violeta por no respirar los azules del terco cielo amamantando clorofila; sí... amamantando clorofila con su, gruesa y* hirviendo, rasposa y ansiosa, pedazo de poronga angustiada que mientras carlos se limpiaba la cara supuraba una lágria verde viscosa que nutrió sus labios espesos de dulce soledad... dulce soledad? DULCE SOLEDAD? No es que no hay "dulce" en "soledad" -> No hay soledad. Pero cuando en el lago se mueren las algas y no respirar para llevarte, muerta, al silencio de la inercia transparente que se vuelve tan transparente como un rompecabezas de un chabón metiéndole cosas en el orto a un animal que había visto sólo debajo del sillón de la oficina.
*Dolina explica mejor que varios, a trevés del ejemplo, que, por ejemplo,: gruesa e hirviendo, es tan real, irreal y policíaco como Hilario e Sofía.
I
